Love and Mercy - Brian Wilson

La última melodía que escuchó mi madre. Como me dijo, desde su lecho de dolor, es muy bonita. Gracias, mamá, siempre andas cerca.

Hola. Hace tiempo que no pongo ninguna entrada. Suelo ir al blog del Padre Fortea y allí (de forma anónima, aunque firmando como moni o mónica o Mónica, depende de cómo me dé ) dejo algún comentario. Siempre en relación con Presencia.

Bueno, pues esta tarde he querido recuperar mi contraseña, que había olvidado después de tanto tiempo sin entrar aquí. Hecho esto, y recuperada la contraseña,  paso a relatar algo. Digo algo porque es algo. Algo que me ha hecho pensar.

Hace unas dos horas o algo más, teclee en el ordenador un nombre, un nombre que es el real de Presencia. Lo hago a veces, así me entero de alguna actividad que tiene ( hace muchas cosas el bueno de Presencia ) y ya se sabe que es mi fijación ( algún defecto tenía que tener ) ( yo, jejej ) y por eso curioseo por Google imagénes, sobre todo. Y fui a dar a un lugar donde él a veces va a contar esas mentiras, a las que es tan aficionado, las cuenta como chistes, pero son mentiras. Y él lo sabe. O no.

En uno de esos sitios había una entrada con Presencia en acción,  en su advocación real,  de hace más de un año. Debajo, en comentarios, uno mío, con mi nick de Mónica ( en su blog El Pájaro de Fuego ) hablando acerca de lo que me parecía su intervención en aquella historia tan bonita que salía allí ( por supuesto mi comentario rezumaba ironía e hipocresía, se trataba de halagar al gran hombre ... ) quise entrar, ya que hacía tanto tiempo que no lo hacía, a través de mi nick, en mi blog, para escribir alguna entrada nueva ( no imaginé que sería esta y que sería por una razón que hace tres o cuatro horas no tenía in mente )  pero no pude y tuve que ir a hotmail a recuperar la contraseña, como ya os he dicho. Lo hice y me dediqué a curiosear por mi blog entradas antiguas. Y aquí viene el 'algo'.

Llegué a una entrada que había hecho hace meses. Trataba de una persona que me había parecido especial. Era un chico muy joven que ví este verano por la tele, en la 2, un domingo a las diez de la mañana, ayudando en Misa, que se transmitía desde Alcalá de Henares. Esas Misas televisadas de la 2. Me fijé en él, porque me pareció especial, distinto, algo en él que irradiaba bondad, incluso santidad. Y fui al ordenador a buscar misas en Alcalá de Henares, porque en youtube hay muchas cosas y misas también. Y, efectivamente, lo encontré allí, el vídeo era el de su propia ordenación. Ahí es nada. estaba con otros tres diáconos como él. Y sus familias y el cardenal Reig Pla, y mucha gente más. Y se me ocurrió ponerlo en mi blog diciendo lo que pensaba de él, lo que yo veo en él.

Esta tarde, al volver a ver el vídeo en mi blog,  pulsé la dirección de arriba del vídeo, a ver si había algo más en youtube de ese chico, de ese sacerdote ya, que me había impresionado tanto cuando lo ví ayudando en Misa. Cuando no fue mi sorpresa al fijarme que, en los vídeos laterales salía un apellido idéntico al de ese joven sacerdote que tanto me había impresionado: era el de su hermana. Si alguien está interesado en verlos a los dos, que busque por mis entradas antiguas y cuando llegue a ese vídeo, que vaya a Youtube y verá quien es él y quien era su hermana.

Me parece que esto puede ser una señal de que, quizá, este chico, este sacerdote lo esté pasando mal y yo tenga que pedirle al Padre Fortea que se interese por él. Solo era eso.

Clara Cangutia es mi pintora de cabecera. No tengo ni una sola obra suya, pero me gustaría tenerla. Tampoco es tan importante, solo me gustaría ver sus cuadros al natural. Disfrutar viendo cómo son esas composiciones tan originales, tan bellas, para mí, únicas, maravillosas, sin esta pantallita de soporte. Quizá algún día.

Visita a Yeye ( Enrique )

Tú no hubieras ido. Era terrible verle. Verle así. Después de todo yo siempre te hacía ver el lado amargo de la realidad. El espejo de sombras te gustaba más. Era tu refugio. Perdona, mamá. Perdóname por todo. Al fín y al cabo yo sonreía, después de todo yo podía conversar con todos los directores y reponsables, y explicar y explicar las razones del por qué y del cuando empezó todo, del cómo, de quienes eran los culpables. El culpable. Porque solo había un culpable. Y todos los demás éramos sus víctimas. Yo, la hermana mayor, había podido sobrevivir a aquel infierno, de la única manera que encontré covencional: huyendo. Pero todos los demás se quedaron. Incluida tú.

Cuando yo me fui, yo era la única mala. La que se le enfrentaba. No me dirigió la palabra durante dos años. No te doy mi sueldo, no te hace falta.  - TODO LO QUE HAY AQUÍ ES MÍO - dijo. Y tú te callaste. Siempre te callabas. Sobrevivías.

Yeye fue el primero en caer. Y era tan guapo, tan guapo. Y nadada tan bien. Y era tan rubio, y tan bueno. Cuando estuvísteis en Valladolid, aquella primavera de mil novecientos setenta y siete, todas las chicas se volvían para mirarle. Todas. Él era igual que el padre. Siempre me gustó Nick Nolte, el hijo. Y tú, igual que la madre. Igual que ellos vosotros tres. Y la gente os miraba por la calle Santiago, como si estuvieran viendo un capítulo de Hombre Rico Hombre Pobre. Igualitos los tres.

Ahora, ya muerta tú, ya solo sombra en el recuerdo, te asestan la última puñalada hasta el fondo de mi corazón. Y vino de fuera. De aquel niño que empujaba el cochecito de juguete por el borde del sofá. Brummmm brummmmm mmmmmmm

    

No estás mal, tan poco bien. Pero eras así. Y te juro que no creí nunca que todo no dependiera de nosotras. Y no dependió. Tú, en una espiral que te envolvía, como una venda apretada de la que no podías escapar, me mirabas con cara de niña asustada y, en un hilo de voz, cuando venciste a la morfina inesperadamente, me extendiste tus brazos, me pediste un último favor, casi una súplica, un ruego, - ¿ me vas a salvar, me salvarás ? - Yo siempre, hacía ya mucho tiempo, siempre venía y te salvaba, siempre que yo llegaba se arreglaba el problema. Venía yo y tú estabas tranquila.

Cómo me gusta escuchar ahora a Ángel González y a Carmen Martín Gaite, de los dos tengo la voz que le pusieron a sus poemas. Ninguno te hubiera dicho lo que yo te respondí. Pero tampoco ninguno hubiera rezado a tu lado. Cuando se apagó el horno de adobe, te miré. Estabas allí. Perdona.

Leaving Amish Paradise

Sienten la presencia de Dios cotidianamente. Exhaustivamente, quizá sea la mejor manera de no olvidar que somos mortales.

Tiempo para nacer y tiempo para fallecer: Traspaso en el tiempo.

Sí, exactamente como cuando se apaga un horno. No hay energía, pero queda el rescoldo. Electromagnetismo, o eso parecía. Ella, quieta, inmovil ya. Pero desprendía calor. A través de su suave manta, de desvaido color malva, vibraba el aire. Suspendido en torno a su cuerpo, el último hálito de mi madre permanecía allí. Aún. Desprendiéndose del lugar donde habitó noventa y dos años. Literalmente: aquella energía de ondas vibrantes era visible y, manteniéndose suspendidas sobre su cuerpo, lo iban deshabitando poco a poco. Como lo lees, Luis Cifer, como lo lees.

Espero haber escrito bien los puntos y aparte y las tildes.

Cementiri de Poblenou

El cementerio de Poble Nou tiene, aún en Abril, el encanto de un jardín otoñal. Es mi cementerio preferido. Creo que alguna vez estuve ahí, quizá de visita, o para quedarme un tiempo tal vez, pero nunca recuerdo haber entrado.

Love and Mercy - Brian Wilson

 Como si fuera un salto ontológico resucitador. La gente estamos muy maraquitas. Pero supongo que eso, para Dios, será un atenuante.

Lady Gaga - Judas (Gaga Live Sydney Monster Hall)

 Este horror visual, en el templo de la moderna monarquía de Herodes Antipas, nos muestra a la Salomé, que rodeada de los eunucos, baila para conseguir, otra vez, la cabeza del Bautista. La Historia se repite.

Sissel - Shenandoah

Una voz calida en la noche triste.

Donde dije "digo", digo "Diego"

Me parece que todo comentario sobra. Literalmente me he quedado a cuadros escuchando esta pequeña conferencia sobre productos cosméticos y experiencias cosméticas. Isasaweis es informática, ingeniero informático, si no me equivoco, y alguien sumamente agradable y simpática a raudales, pero además es una innovadora de estilo. Ha creado un estilo. El estilo natural y sencillo. Si prefiere una paleta sencilla de ocho colores pues es que la vida le ha sido grata. Que se lo siga siendo muchos años. Y en cuanto a los jumbos que ya no utiliza de prueba de base de sombras, yo ya no puedo articular palabra acerca de ese espinoso tema. Menos mal que yo no tengo ninguno, ni de Nix, ni de Mercadona. Lo que sí tengo es la toalla secadora, y la forma de mis cejas es la de toda la vida: igualita que la de Zapatero.

Jerry Lewis El ceniciento

Todo está condensado aquí. Es la intimidad íntima del mimo. Este caballero era un genio.

Soliloquy workshop: Hamlet's "Now I am alone" part 2/

El aprendiz debe olvidar la pose, olvidar los gestos amanerados. Lo ficticio de su actuación es patético. El maestro es el ejemplo. No grita. Declama. Absolutamente magistral.

Soliloquy workshop: Hamlet's "Now I am alone" part 1/2

Bueno, quizá algunos ya le conocieran, este buen muchacho era mi Birdy del alma. Se acaba de morir. No me ha afectado tanto su muerte, cómo la forma en que esta ha ocurrido: se ha muerto como un perro. No era tan viejo como para no poder haber vivido cuatro, cinco años más, pero en los tres últimos años su actividad era cero. No tenía él la culpa, y aunque nunca fue muy movido, sí que es verdad también  que se le movía poco, o nada. Y eso propició un aumento de peso considerable, agravó su dolencia renal y precipitó su final. Mi responsabilidad en este tema fue relativa. Birdy necesitaba salidas con paseo incluido, y yo, mientras pude, lo paseé. Después, cuando ya no me atreví a sacarlo: dos tendinitis y un fractura de hombro a consecuencia de sus tirones y una caida al suelo espectacular yendo detrás de su cadena y de él, la verdad, le cogí respeto a la fuerza del chaval. Que lo saque Rita, pensé, pero Rita no estaba y lo sacaba Jose. Y a Jose no le gusta caminar. Y aquí lo dejamos. Birdy tenía doce años. Y llegó a mí a través de mí misma. Es decir, lo compré yo. Lo ví detrás de un escaparate de la tienda Gamusinos, una tienda que ya no existe. Era un cachorro que estaba rompiendo periódicos con mucho afán, y me gustó su cara, porque Birdy tenía una cara guapa. ese era su encanto personal.

Vivió bien sus doce años, a veces pequeños sustos, pero se subsanaban con facilidad. Lo que no me gustó fue su final. No sucedió como yo había imaginado. Sufrió. No estuve a su lado. Y eso es ya para mí, y para siempre mientras yo tenga memoria de mi vida, algo que me hará daño, que me acompañará siempre, y siempre desearé que sea así. La última vez que lo ví estaba muriéndose, pero teníamos que esperar .... y lo que llegó fue la muerte, solo, de noche y probablemente a oscuras. Sin nadie al lado. Como un perro. Espero y deseo morir como él. Como Dios manda. Besos, Birdy.

Gloria Swanson: I'll Build a Stairway to Paradise

Cómo bajar las escaleras o subirlas. Nunca se sabe qué es mejor. Depende.

Dean Martin Variety Show #6

Yo puedo más que tú, o tú qué te has creido. Bueno, pero Dean ..... hombre.... Dean....

Loros que hablan, Loros cantando, Loro que habla y canta

Los animales irracionales también cantan a Dios. A veces, mejor que los hombres.

Vídeo I Ordenaciones diaconales 22-10-2011 Catedral-Magistral de Alcalá...

De entre ellos saldra ún nuevo santo de la Iglesia.

El Papa pide a los sacerdotes que estén disponibles para confesar, como ...

Lo que no puedo entender es cómo un sacerdote, ante un moribundo que expresa su deseo de confesar, le responda que SUS PECADOS NO LE INTERESAN. Algo va mal en esa cabeza.

Again - Roberto Inglez and his Orchestra - 78 rpm

Cómo ellos bailaban. En el tiempo en que todo el futuro era un invitado que iba a venir trayendo gratas novedades.